В тонах пастельных не увижу,
Как станешь молчалив и бледен.
Я послесловия ненавижу,
Они для тех, кто тускл и беден.
Я не могу за масть винить,
Такие все, никто не бел,
И столь богатым гаммой быть
Ни один "цвет" мой не сумел.
Полна палитра акварели,
Смешалось все и стало серым,
И алую печать в постели
Поставила я неумело.
И терракотовым устало
Избавилось все от огня,
Насыщенным быть перестало,
Что ж, нет таланта у меня...
Перед листом я чистым сяду,
Не стану я его марать,
Пока дождусь чьего-то взгляда,
Что кинет в дрожь меня опять.
Я заболею, стану одержима
Всем тем, что я уже предвижу,
И ты покажешь мне, мужчина,
Что кистью лист я не обижу.
Всем тем, чего всегда хотела...
Нетерпеливый долгий писк,
Что б, мучаясь, в конец вскипело
И брызнуло на чистый лист.